biquge.xin黑海像被冻住的黑曜石，连浪都懒得翻涌——只有路明非那辆老竹编筏破开水面时，才漾开几缕纹，转瞬就被墨色吞回去，连点痕迹都不留。

　　竹筏中央并排放着两座缠枝莲雕花王座，漆色亮得能映出人影。左边那座空着，椅垫上落了片世界树的枯屑，风一吹，枯屑打了个转，还是没离开椅面。

　　右边的王座上坐着路鸣泽。

　　他没穿平时那套华尔街精英黑西装，换了件银线绣暗纹的马甲。浅黄金瞳映着远处的世界树，指尖一下下敲着王座扶手，指甲蹭过雕花的纹路，发出细得像沙粒摩擦的响。

　　“连风都这么懒。”路鸣泽嗤了声，声音在空荡的竹筏上飘着，没什么回音。他往后靠在椅背上，盯着空王座的眼神软了点，又很快硬回来，手指勾了勾不存在的线：“你说孤独这东西，像不像黑海的冰？看着薄，踩上去才知道能冻到骨头里。”

　　孤独的王座才好藏秘密啊，可惜总有人爱拆别人的台子。

　　话音刚落，黑海的水面突然起了层细冰。

　　不是冻住的硬冰，是碎玻璃似的薄冰，从远处往竹筏这边漫。冰面下的海水透着蓝盈盈的冷，连空气都跟着凉了，吸进肺里像吞了片冰碴。

　　一道红色影子踩着冰面走来。红纸伞在墨色海里格外扎眼，伞沿垂落的水珠没等落地，就凝成细小的冰粒，簌簌往下掉，砸在冰面上，响得像碎玉。

　　女人身着红白巫女服。

　　绯色羽织的下摆绣着暗金云纹，每走一步，下摆扫过冰面，那些碎玻璃似的冰粒就往两边躲——像怕被火烫到似的。

　　白色襦袢的领口系着朱红绳结，衬得脖颈线条冷得像冰雕。她的红发没扎，像没烧完的火种披在肩后，风一吹却没半点软意，反倒像绷紧的铁片，连末梢都透着硬。

　　最扎眼的是那双黄金瞳。

　　若是源稚生在这儿，保管会攥紧蜘蛛切，连呼吸都乱——那双眼、那轮廓，分明是他心尖上护着的上杉绘梨衣。可绘梨衣眼里的纯澈，在这女人眼里全变成了淬冰的威严，连看过来的目光，都像带着刀刃，能把人割开。

　　竹筏晃了晃。

　　路鸣泽坐直了点，指尖停在扶手的雕花上，嘴角勾出耍贱的笑：“哟，嫂子怎么有空来我这破竹筏？这冰面凉得能冻掉脚趾头，您金贵的脚，别沾着寒气。”

　　女人没走近，停在冰面与竹筏的交界处。红纸伞微微倾斜，伞沿遮住半张脸，只露出线条冷硬的下颌。她开口时，声音像冰棱撞在岩石上，脆生生的，却带着沉压：

　　“别做无意义的事情。”

　　风突然变了味。

　　不是之前的懒风，是带着世界树枯木涩味的冷风。一根枯枝“咔嗒”断了，掉在黑海里没溅起半点水花，像块石头似的沉底，连点涟漪都没留。

　　路鸣泽摊了摊手，银线马甲的衣角晃了晃，像只没骨头的猫：“嫂子这话可冤枉我了。您把我困在这儿，连跟哥哥传个简讯都要过您的眼，我哪有本事往外递东西？”

　　他顿了顿，指尖捻起椅垫上的枯屑，吹了口气：“再说了，你看这王座——就我一个人坐着，连个递茶的都没有。哥哥不在，我就是只被剪了翅膀的鸟，就算想递点什么，也得有能飞的工具吧？”

　　女人的伞尖往冰面上点了点。

　　冰纹以伞尖为中心往四周扩散，像朵绽开的冰花，每道纹路里都透着蓝盈盈的冷。她的红发动了动，不是被风吹的，是自己微微偏了头，黄金瞳里的光更冷了：“别装无辜。”

　　“你以为用‘空白信笺’裹着铭文，我就查不出来？”

　　那信笺上的墨，是用你骨髓里的龙血调的——除了你，这世上没第二个人有这种铁腥味。

　　路鸣泽的手指顿了顿，随即又恢复漫不经心。他从马甲口袋里摸出块怀表，打开时，金属壳子发出“咔”的轻响。表盘上没有数字，只有一圈古奥的铭文，像困在金属里的星星，闪着淡光。

　　“嫂子您太抬举我了。”他盯着表盘笑，浅黄金瞳里藏着狡黠，“那点龙血哪够调墨？不过是提个醒——让那边的人别瞎跑，免得被‘大人物’当成靶子。”

　　就像小时候跟哥哥玩捉迷藏，明明知道他躲在衣柜里，还是要故意敲敲柜门，说“我看到你啦”。

　　“别做这些无谓的消耗。”女人的声音沉了下来，红纸伞的伞骨发出“咯吱”的响，像快撑不住她身上的威压。

　　眼下的局里，每一分力气都该用在该用的地方。你白费心思折腾，只会添乱——就像冰面下的鱼，明明知道往上跳会冻成冰碴，还是要跳，最后只留个没用的冰壳子。

　　世界树的几片荣叶突然落下来。

　　飘到竹筏上空时，被一股无形的力量烧成了灰，灰屑落在路鸣泽的马甲上，他抬手掸了掸，语气里带点委屈，又有点耍无赖：“我哪算折腾？不过是说句‘风要来了，记得关窗’，这也算添乱？”

　　再说了，您把我困在这儿，我除了跟空气说话，也就只能跟远处的人聊两句解闷——总不能让我跟王座聊天吧？那也太惨了。

　　女人盯着他看了几秒。黄金瞳里的冰意渐渐收了点，却还是透着不容置疑的威严。她的朱红绳结晃了晃，声音轻了点，却更像承诺：

　　“最后一次。”

　　再做这种无谓的事，我不会再给你留余地。

　　她转身时，踏过的冰面瞬间融化。墨色海水重新合拢，像从来没结过冰似的。红白巫女服的身影在黑海里越来越小，红纸伞的红点最后融进世界树的阴影里，消失不见。

　　风里还留着她身上的冷意，还有点若有若无的、像荣叶荧光的温柔。

　　路鸣泽看着她消失的方向，嘴角的笑慢慢收了。他抬手摸了摸怀表，表盘上的铭文闪了闪，像在回应他的指尖。

　　黑海的水面下突然翻起道细浪，浪尖沾着点银白色的光——像极了西伯利亚的雪，落在黑海里格外显眼。

　　“留余地？”他低笑了声，声音轻得只有自己能听见，“嫂子，您忘了？我最会在余地缝里藏东西了。”

　　就像小时候偷藏哥哥的游戏币，明明知道会被发现，还是要藏在王座的雕花缝里——因为知道，有人会留着那道缝，等着自己去拿。

　　世界树的枯枝又断了一根，掉在竹筏上，发出轻响。路鸣泽把枯枝捡起来，捏在手里转了转。浅黄金瞳抬起来，望向悬在天上的光幕——那光幕像蒙尘的玻璃，没播放任何画面，却亮得能映出他的影子。

　　他对着光幕轻声说：“哥哥，你可别辜负我给你留的‘余地’啊。”

　　不然，这孤独的王座，可就真要我一个人坐到底了。

　　有些约定，从来不是说出来的，是藏在冰面下的浪里，藏在王座的雕花里，藏在龙血调的墨里——就算没人看见，也会一直都在。

　　光幕的淡光晃了晃。

　　不是黑海浪潮拍碎的磷光——那光带着咸腥的暖，而这晃动感裹着金属震颤，像谁在摇晃半空的铁皮罐头。

　　下一秒，引擎的嗡鸣就钻进来了。

　　裹着3万英尺高空的冷气，耳孔里像塞了把冰碴，刺得鼓膜发紧，连呼吸都带着凉意。

　　楚子航猛地睁开眼。

　　睫毛颤了两颤，扫过眼下的阴影。

　　黄金瞳在深棕美瞳下缩成细缝，虹膜里的金像被稀释的墨，沉在棕色底子里，连刚醒时的戾气都透着股闷。

　　手无意识地攥紧安全带。

　　尼龙带勒进掌心，指节泛白得像刚从冰水里捞出来，他却没松——脑子里还留着点滚烫的碎片，像烧红的铁丝，明明能感觉到那温度，指尖却只碰到一片灼热的空。

　　“纸……笔……”

　　他低声念了句。

　　声音不高，却在安静的机舱里撞出回声，邻座穿格子衫的男人抬了下头，眼镜片反光里映出他紧绷的脸。

　　楚子航没管。

　　俯身去摸背包，指尖在拉链扣上滑了两次——第一次没勾住，金属扣溜过指腹；第二次才攥紧，冰凉的触感硌得指节发酸。

　　这不像他。

　　平时抽村雨出鞘都精准得像机械，此刻却连个拉链都搞不定。

　　背包里是空的。

　　没有笔记本，没有便签纸，只有几包未拆的湿巾，包装上的薄荷味混着机舱里的咖啡香，刺鼻得让人烦躁。

　　还有一份折叠的飞行行程单，纸角被压得发皱，上面的目的地印得清清楚楚，可他现在连自己要去干什么，都有点恍惚。

　　心脏在胸腔里敲得发慌。

　　比直面死侍时还没底——至少面对死侍时，他知道该挥刀砍哪里，可现在，他连敌人是谁都不知道。

　　楚子航抬头扫过机舱。

　　目光落在前排座位背面的口袋上，橙黄色封面的飞机逃生指南露了个角，像溺水时碰到的浮木。

　　他伸手扯出来。

　　“哗啦”一声，指南展开在折叠小桌上，纸页上印着紧急供氧面罩的图示，红色箭头指得刺眼。

　　楚子航摸向口袋——不是村雨的刀柄，是支钢笔。

　　笔帽“咔嗒”弹开，银色笔尖悬在纸面上方，距离“紧急出口”四个字只有两厘米。

　　然后，他顿住了。

　　空气好像凝住了。

　　引擎的嗡鸣还在，邻座男人翻书的沙沙声还在，空调口吹的冷气扫过手腕，鸡皮疙瘩都起来了——可脑子里那点滚烫的碎片，突然就凉了。

　　像退潮的海水，连带着刚才那种“必须记下来”的急切，一起卷得无影无踪。

　　他盯着笔尖。

　　笔尖映着逃生指南上的红箭头，明明几秒钟前还清晰得要刻进骨子里的“关键信息”，现在连个影子都找不到。

　　就像有人在他脑子里按了删除键，内存空得能听见回声。

　　“我……要写什么？”

　　这句话在喉咙里滚了半圈，像吞了颗没化的薄荷糖，凉得心口发空。

　　他试着回想。

　　刚惊醒时的画面——墨色的海，发光的树，还有个模糊的影子，好像在叫他的名字，可再往下想，就是一片白。

　　比窗外的云层还白，什么都没有。

　　记忆这东西跟超市临期酸奶似的。

　　你以为放冰箱能存住，结果开盖还是馊了，连个生产日期都没剩下。

　　楚子航握着笔的手松了点，笔尖在指南上轻轻点了下，留下个淡蓝色的墨点。

　　那墨点像只眼睛，盯着他，像在笑他刚才的慌乱。

　　他皱起眉，指尖摩挲着墨点边缘，硬纸页的纹路硌得指腹发麻——冷静的理智慢慢回笼。

　　不对。

　　他从不做没意义的事。

　　刚才那种急切，那种“不记下来就完了”的恐慌，绝不是凭空来的。

　　就像上次在东京塔下，他明明记得要去抓什么，转身却忘了目标，只留着心口发空的感觉——和现在一模一样。

　　是“那个东西”在搞鬼？

　　还是说，刚才的画面根本不是梦，是某种提醒？

　　楚子航抬头望向舷窗。

　　窗外的云层堆得像过期的奶油，阳光砸在上面，反射的光刺得人睁不开眼。

　　他摘下墨镜，黄金瞳在强光里慢慢收缩，试图从那片白里找出点什么——哪怕是个黑点也好。

　　可没有。

　　只有无边无际的白，像把整个世界都泡在了牛奶里，连方向都辨不清。

　　他把钢笔塞回口袋，笔帽扣得很紧，金属碰撞声在安静里格外响。

　　逃生指南叠好，塞回前排口袋时，指尖碰到刚才那片墨点，凸起的触感还在。

　　楚子航靠回座椅，闭上眼睛，却没再睡着。

　　手指无意识地摸向腰间——空的。

　　村雨没带在身上，只有衬衫布料贴着皮肤，凉得像水。

　　他在脑子里梳理：最近没碰过催眠师，没遭遇过能改记忆的死侍，身体状态也正常，怎么会突然断片？

　　而且两次断片里，都有水。

　　上次是东京湾的海水，这次是墨色的海。

　　这不是巧合。

　　楚子航睁开眼，目光落在前排座椅的靠背上。

　　那里印着航空公司的标志，一只展翅的鹰，翅膀尖都快飞出布料了。

　　他突然想起路明非的话。

　　那废柴之前在电话里扯着嗓子喊：“有些事不是你忘了，是有人不想让你记住！”

　　当时他只觉得是胡话，还踹了路明非一脚，让他别吵。

　　现在倒像根细针，扎在太阳穴上——疼，还拔不出来。

　　如果真的有人在动他的记忆。

　　那刚才没记下来的东西，恐怕比他想的还重要。

　　可现在，什么都没了。

　　人抓回忆就像抓肥皂。

　　越怕掉越使劲，最后连手心的汗都跟着溜了，只剩滑溜溜的空。

　　楚子航又摸了摸眼睑下的美瞳，硬塑料的弧度像焊在眼球上的壳。

　　摘不下来的样子，倒像谁给世界蒙了层滤镜，连自己的影子都看不清楚。

　　他们说孤独是种原罪，可他连孤独的原因，都快忘了。

　　引擎的嗡鸣还粘在耳郭上没散，潮湿的腐叶气息已经裹住了鼻尖。

　　不是机舱里混着速溶咖啡香的冷气，是带着霉味的、沉甸甸的暖——像有人把整座森林的年轮熬成了浓汤，泼在空气里，连呼吸都沾着旧时光的涩。

　　老唐是被后脑勺的疼拽醒的。

　　土粒钻进衣领，蹭得后颈发毛。

　　他猛地睁眼，黑发乱蓬蓬垂在眼前，遮了大半张脸。

　　只露出鼻尖和嘴角那点天生的上扬弧度——明明刚从噩梦里挣出来，长相还透着股没心没肺的喜庆。

　　“尼德霍格！”

　　三个字咬得又急又重，像含了块烧红的炭，吐出来时喉咙还发紧。

　　可话音刚落，他就愣了。

　　手不自觉摸向后脑勺，指尖沾了点新鲜的泥土。

　　尼德霍格？那是谁？

　　是昨晚啃的汉堡店名？

　　还是雇主嘴瓢提错的石板代号？

　　他皱着眉坐起来，黑色紧身作战服沾了土块，裤腿勾破个小口，露出脚踝上浅褐色的疤——高中在咖啡馆打工，被咖啡机烫的。

　　他盯着那道疤看了半天，脑子里像塞了团浸了水的棉花。

　　刚才那股子急切和恐慌，连带着“尼德霍格”这名字，都跟被风卷走似的，没影了。

　　“搞什么啊……”老唐骂了句，踹了踹脚边的土块。

　　土粒滚进草丛，惊飞只深褐色的蚂蚱。

　　烦躁像藤蔓缠上来——他明明记得梦里有要紧事，好像有个小孩扯着他衣角喊“哥哥”，可现在再想，只剩一片模糊的暖，比密林里的雾气还虚。

　　记性是台偷电的老收音机，偶尔蹦出个模糊的台，你刚凑过去听，它就滋啦一声掐了信号，连残影都不给你留。

　　他撑着土坑边缘爬出去。

　　坑是新挖的——土块还松着，泛着浅棕色，和周围积了不知多少年的深黑腐叶格格不入。

　　坑边留着铁铲的划痕，刃口印在湿泥里，新鲜得像上一秒才离开。

　　抬头就是深山密林。

　　没有路标，没有脚印，连阳光都得绕着参天古树的枝桠漏下来，落在地上拼成细碎的光斑。

　　树干裹满墨绿色苔藓，手指按上去是滑腻的凉。

　　空气里除了鸟鸣，就剩风穿树叶的“沙沙”声——空旷得能听见自己的呼吸在胸腔里撞。

　　老唐往深处走了两步，腐叶没到脚踝，踩上去“咯吱”响，像踩碎了无数个没人记得的日子。

　　前面就是那处遗迹。

　　不是玛雅那种刻着羽毛蛇神的石堆，是更沉、更冷的石制结构。

　　巨大的石板横在地上，边缘被岁月磨得圆润，上面刻着模糊的纹路——像枯花的脉络，又像缠在一起的旧线，积了厚厚的灰。

　　风一吹，尘粒扬起来，落在老唐肩膀上。

　　几根碗口粗的蔓藤从石板缝里钻出来，缠着旁边的石柱往上爬。

　　石柱顶端缺了个角，断口处的石茬早被风雨浸得发黑——一看就藏了上千年的沉默。

　　老唐靠在石柱上，掏出烟盒——只剩最后一根，叼在嘴里没点燃。

　　风裹着腐叶的气息吹过来，他突然想起孤儿院的日子。

　　那会儿他还攥着只掉了耳朵的旧玩具熊，孤儿院的墙皮翘着，窗玻璃裂着纹。

　　冬天漏风，夏天漏雨，雨丝飘进来打在窗台上，像谁在偷偷掉眼泪。

　　其他小孩要么有人探望，要么凑在一起闹，只有他总坐在窗边看街——满是金发碧眼的人，连个黑头发黑眼睛的都没有。

　　后来一对美国夫妇收养了他。

　　家里的小房子总飘着肉桂面包的香气，养父坐在摇椅上读报纸，养母在厨房切苹果。

　　阳光从百叶窗漏进来，在地板上拼出格子，暖得能焐热鞋底。

　　那是他这辈子最暖的日子。

　　可暖日子像春天的花，开得快谢得也快。

　　养父总咳嗽，药瓶摆了一桌子；养母的腰不好，走两步就得扶着墙。

　　高中时他遇见个漂亮的华裔女孩。

　　女孩背着红色书包，黑头发黑眼睛——在一群金发碧眼的同学里，像雪地里烧起来的一簇火苗。

　　老唐每次在走廊遇见她，都得假装系鞋带，不然心跳快得能蹦出嗓子眼。

　　那时候他总琢磨：要是能和她一起放学就好了，哪怕只走一段路，说一句“今天天气不错”。

　　可没等他攒够勇气，养父的心脏病突然犯了。

　　葬礼那天飘着小雨，和后来无数个让他糟心的日子一样。

　　养母坐在沙发上，眼泪掉在膝盖上，没出声。

　　账单像雪花似的寄来，老唐盯着那些数字，咬咬牙退了学。

　　告白的话到了嘴边又咽回去——他连自己都快养不活了，哪敢拉着人家一起跌进泥里？

　　他在离家不远的咖啡馆找了份工，每天早上五点起床，晚上十点下班。

　　工资大部分用来给养母买药，剩下的只够买两罐可乐。

　　有天微雨的早晨，他正擦咖啡杯，就看见那华裔女孩依偎在个男孩怀里走进来。

　　男孩是篮球队的，金发，笑起来像挂在天上的太阳。

　　老唐赶紧低下头，假装没看见，手里的抹布把杯子擦得都快反光了。

　　耳朵却尖得能听见他们的笑声，像细针似的扎过来，扎得他手指都发麻。

　　后来是个穿黑色风衣的男人把他拽进了猎人行业。

　　男人坐在咖啡馆角落，点了杯黑咖啡，推过来一部手机——屏幕上是灰色的猎人网站界面，任务列表里混着“文件运输”“清剿”的字眼。

　　报酬数字后面的零，比他在咖啡馆一个月的工资还多。

　　老唐那时候没多想，只要能赚钱给养母治病，就算让他去给龙当保姆都干。

　　他开始接任务，有时候送点奇奇怪怪的包裹，有时候去搞点地下的东西。

　　猎人网站论坛里总有人聊超自然现象，他一直以为是新人吹牛皮——哪知道那些都是真的，只是低阶的龙类不敢在他面前蹦跶，才让他蒙在鼓里当“幸运菜鸟”。

　　可钱还是没留住养母。

　　医院的白色床单像裹尸布，养母的手凉得像冰。

　　老唐攥着皱巴巴的账单，窗外的雨下得跟他刚进咖啡馆打工那天一样。

　　只是这次没有肉桂面包的香气，只有消毒水的味道，冷得像冬天的风。

　　他坐在医院走廊里，抽了半包烟，烟蒂堆成小山。

　　直到手指被烫了一下才明白：钱这东西就像手里的沙，你越急着攥紧，它漏得越快，最后连手心的汗都剩不下。

　　从那以后，他就真成了混日子的猎人。

　　接任务，赚钱，住最便宜的公寓——那公寓的天花板总漏水，下雨时得摆三个搪瓷盆接水。

　　有时候走丢了，还得靠问便利店店员才能绕回目的地。

　　老唐摸了摸口袋里的石板——这次的任务就是取这块破石头。

　　雇主没说要它干什么，只给了个坐标，像扔了个烫手山芋。

　　他把石板拿出来，拍了拍上面的灰，石面冰凉，纹路在阳光下隐约能看清，像某种古老的图腾。

　　“最近真是累傻了……”老唐嘀咕着，把石板塞进背包。

　　他最近睡眠差得要命，总做奇怪的梦。

　　梦里有个小孩喊他“哥哥”，声音软乎乎的，透着股孤单，像迷路的小猫。

　　而且身体也不对劲——上次搬石头单手举了冰箱大的块头，还以为自己总算踩了超级英雄的尾巴。

　　结果除了能多扛两箱可乐，既不会吐丝也不会爬墙，顶多算个“人形搬运工PLUS”。

　　他甩了甩头，不再胡思乱想——再不走，天就要黑了。

　　这深山里连个信号都没有，迷路了可就真成“森林野生代言人”了。

　　背包甩到肩上，老唐认准一个方向往前走。

　　可走了没十分钟，就发现自己又绕回了遗迹旁边。

　　“靠！”他踹了踹石柱，石屑掉下来，“路痴这毛病啥时候能好？难道我脑子里装的不是导航，是迷宫地图？”

　　折腾到太阳快落山，老唐才终于走出密林，拦了辆路过的货车。

　　货车司机叼着烟，问他是不是去布鲁克林，他忙不迭点头，连声道谢。

　　回到布鲁克林的住处时，天已经擦黑了。

　　回到公寓的当晚，老唐找了个旧纸箱，把石板裹上两层报纸塞进箱里。

　　他没心思给这破石头搞精致包装——毕竟雇主只要东西到，没提“易碎轻放”，更没说要摆进玻璃柜当艺术品。

　　第二天一早，他趿着破拖鞋去了街角的快递站。

　　柜台后的老太太眯着眼扫了扫纸箱，问里面装的啥。

　　老唐含糊一句“古董摆件”，付了钱就揣着快递单往回走。

　　他没把这任务当回事，就像过去接的无数活计一样：东西送到，钱到账，这事就算翻篇，连回忆都懒得留。

　　可没等他把快递单上的单号输进猎人网站的结算栏，三天后，楼下就传来快递员的喊声。

　　老唐扒着窗户往下看，那熟悉的破旧纸箱正被快递员摔在单元门口——箱子角磕破了，裹石板的报纸露出来一角，沾着泥点，像被雨打蔫的纸花。

　　他心里犯嘀咕，下楼把纸箱扛上来。

　　拆开一看，里面赫然是那块灰扑扑的石板。

　　旁边还塞着张皱巴巴的纸条，字写得歪歪扭扭，像是用左手写的，墨水还洇了几块。

　　“搞什么？”老唐皱着眉扯开纸条：

　　“唐先生，石板我不要了。带回家后天天做噩梦，床头的灯半夜自己亮，镜子里总看到黑影。猎人网站的人都说您能镇邪，这东西您留着吧，钱不用退了，求求您别再联系我。”

　　老唐拿着纸条，盯着石板看了半天，突然笑了：“镇邪？我看是你自己吓破了胆，把夜猫子撞窗户都当鬼敲门吧。”

　　他把石板靠在墙角，上面的灰尘被雨水打湿，晕开一小片黑印——像谁在石头上偷偷画了朵小墨花。

　　窗外又开始下雨，天花板的水滴在搪瓷盆里，“嘀嗒”声敲得人心烦，和纸条上洇开的墨水一样，都透着股甩不掉的湿冷。

　　老唐掏出手机，翻到猎人网站的聊天框。

　　有人发消息问他：“老唐，你是不是真能镇邪啊？我最近接了个任务，总觉得背后有人跟着。”

　　老唐回了个“滚”，然后把手机扔在一边。

　　打开冰箱——只剩半瓶可乐了。

　　他灌了口可乐，气泡在舌尖炸开，凉意顺着喉咙往下滑，却压不住心里的闷。

　　看着墙角的石板，他又嘀咕：“还镇邪呢，我连自己做的梦都记不住，要是真有鬼，早把我拖去当伴儿了。”

　　雨还在下，搪瓷盆里的水越积越多。

　　“嘀嗒”声里，石板上的纹路好像亮了一下，又很快暗下去，像星星闪了闪就藏进云里。

　　老唐没看见。

　　他正盯着窗外的雨发呆，脑子里又闪过那个模糊的梦——小孩的声音软乎乎的，喊着“哥哥”，像在很远很远的地方，隔着厚厚的雨幕，怎么抓都抓不住。

　　人这辈子，就像在雨里捡东西，有时候以为抓住了暖，摊开手才发现，只剩满掌的湿。